Non mi piace il lusso, e nemmeno i viaggi se non hanno uno scopo. Mi piacciono le crepe sui muri, le tazze sbeccate di ricordi. Le case piccole con un orizzonte infinito su chi le abita, le rughe che indossava mia madre, gli spiccioli per il pane. La polvere che si posa sulle vite vere.

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